Mon chien est mort

Mon fidèle compagnon canin s'est éteint au printemps dernier à l'âge fort vénérable de 17 ans. C'est mon grand frère, A, qui l'avait adopté. La première année, je le gardais pour dépanner. Puis, nous avons habité tous les trois. C'est devenu mon chien un premier juillet, pendant le grand jeu annuel de chaise musicale montréalais, quand tout le monde change d'apartement sauf les quelques uns qui restent sur le trottoir.
Il s'appellait Cowboy. Il est arrivé dans nos vies avec son nom, on n'y pouvait rien. Il y répondait déjà et je vous mets au défi de trouver un nom racé finissant par oille.
Même si elle prétendait le contraire, ma mère l'aimait beaucoup bien qu'elle trouvasse son allure commune et son nom vulgaire. Quand pour me dépanner elle le gardais, elle le promenais sans laisse en prétendant qu'il n'était pas avec elle. Elle évitait de prononcer son nom en public mais dans l'intimité elle l'appellait 'mon beau boboille'.
Quand Cowboy est mort, mon garçon Loup venait tout juste d'avoir 4 ans. Contrairement à nous, Loup est un vrai fermier et sa relation avec la nature et avec la mort est nécessairement fortement impreignée de la vie à la ferme. Devant le cadavre de mon compagnon, Loup a tout bonnement proposé qu'on le mange pour souper.